La misma pregunta se repite constantemente; tanto en la curiosidad colectiva de aquellos, como en mi cabeza infinitamente llena a veces de todo (y de nada). ¿A qué te dedicas? ¿A qué me dedico? Si supieran que me dedico a ver el tiempo evaporarse y después a verlo llover. Me dedico a observar, (hubiese querido responder tantas veces), pero esos rostros emiten todo menos discreción. Ellos alimentan su apetito con respuestas insustanciales y dietéticas, ellos me divierten y yo los divierto con disfraces de “por el momento estudiante”, “lectora”, “hija, hermana, y amiga”, a veces pinto y me gusta escribir. Cualquier respuesta saciará el hambre de aquellos, y es que a ellos hay que derramarles respuestas breves, concisas y embusteras; de no más de cinco minutos y no menos de cuatro y medio .Un día solté una de seis, y a ella le sudaba el pensamiento de pensar que SU vida, repartida en fracciones de sesenta segundos, se le gastaba más rápido que su última quincena.

Yo la observaba y reía.

Algunas tardes mientras me dedicaba, a lo que solo ustedes y yo sabemos, me empapaba de ego autocalificándome como erudita de mi oficio. Andaba por las calles, paseándome una y otra vez por las mismas esquinas y los mismos cafés, solo con la vana fantasía de que alguien se acercara a mí con intención de una plática breve de cualquier tipo que desembocara en aquella pregunta, “¿y a que te dedicas?”, yo contestaría cualquier cosa y daría la media vuelta para seguir mi camino vanidosa de saber que mi mirada no dejó escapar ninguna sospecha de mi verdadera identidad y mucho menos de mi secreta profesión.

Yo me observaba y reía.

Palabras

Son el féretro de días que acortan la vida
Son el realizar de un beso con tinta
Son la descripción de un encuentro en poesía
Son reproches en rima

Lo único que tengo de ti

¿Cuántas de ellas?

¿A cuántas mujeres habrás amado poeta , diosas y musas?
¿Cuántas de ellas te intentaron matar?
¿Cuántas de ellas te entregaron su vida?
Tus palabras dispuestas a ser introducidas directamente por mis venas
y ya circulando en mi sangre, hacen que me suden las manos,
Mis dedos tensos aferrados a mi, mis ojos fijos.
Y eres tú , y fuiste tú , el tesoro de mentes analfabetas.
Poesía sin disfraz de poesía
poesía blanca , poesía que un día nos recetó el doctor.
Poeta que no se supo poeta , poeta de él y para él.
Hoy, poeta mío.
Poeta que me hace escribir lo que ahora escribo.

De Corteza

Al llegar , sentí un alivio al saber que había algo en esos momentos y en ese lugar que en verdad me pertenecía , y ese algo era todo mío. De dimensiones sumamente pequeñas, con límites y algunos obstáculos; pero con mucho material. Gris mi materia no es ; blanca del color de la leche con algunos garabatos de colores excentricos e indígenas. Portátil y mío. Lo único mío virgen de tu garras; caníbal. -*Caníbal: Dicho de un hombre: Cruel y feróz -. Y mientras tu disfrutas del mal ajeno, fingiendo ser persona de abolengo ; yo ya encontré la salida más rapida de éste lugar. Río , me divierto , bailo ; en un mundo al que jamás llegarás. ¿Y te dices afortunado?