¿Cuántas de ellas?

¿A cuántas mujeres habrás amado poeta , diosas y musas?
¿Cuántas de ellas te intentaron matar?
¿Cuántas de ellas te entregaron su vida?
Tus palabras dispuestas a ser introducidas directamente por mis venas
y ya circulando en mi sangre, hacen que me suden las manos,
Mis dedos tensos aferrados a mi, mis ojos fijos.
Y eres tú , y fuiste tú , el tesoro de mentes analfabetas.
Poesía sin disfraz de poesía
poesía blanca , poesía que un día nos recetó el doctor.
Poeta que no se supo poeta , poeta de él y para él.
Hoy, poeta mío.
Poeta que me hace escribir lo que ahora escribo.